en pequeños sueños nosotros medimos la quietud vertical de las cosas. sucumbir a ellos es sencillo en agosto cuando el entrelazamiento se ha consumado y somos vena que palpita pulso que late en uno yo me he transformado en flecha que acorta las distancias, tierra volcánica madre y amante y después hija para estar tranquila […]
desde la grieta azulada de la tierra como una niña has apuntado y has disparado al centro de la tempestad tus apariciones nubladas en la fluorescencia de los vasos (se evaporan) en el resplandor violáceo del despertar porque me floreces dentro en cada sueño silencio y abandono (crezco falena consagrada a tu luz de piedra) […]
Yo era una niña el día que desembarcaron los kiwis en España. Yo era una niña española y ellos en cambio eran calvos y verdes, cansados por el viaje desde Nueva Zelanda. ¡Qué emoción recordar ese día! ¡Qué emoción su textura peluda! Probablemente llegaron en un contenedor de ocho pies por cuarenta al puerto de […]
En virtud del artículo 20 de la Constitución del 78 no han de ocultarnos lo que sucede a nuestro alrededor y sin embargo yo sólo puedo intuir, mirar por la mirilla desde fuera, pensar que quizá sí o quizá no, sumar las pistas, honrarlas como añicos de una vasija griega, exhumar los rasgos de esa […]
Il est bel et bon, commère, mon mari. (…) Il ne me courrouce, ne me bat aussi. Il fait le mènage, il donne aux poulets, et je prends mon plaisir. Pierre Passereau, S. XVI En esta cantimplora que acarreo llevo un marido líquido: no lo bebo a sorbitos para entrar en calor, sino que lo […]
Febrero, al cálido sol de invierno, en la punta del espigón. Frente a mí, un hombre ayuda – muy suavemente – a quitarse algo de ropa a su madre mayor. En sus brazos blancos y flácidos – pienso – que merecida luz. «Madre» Imanol Ulacia.
Desconozco el espacio que me alberga, en mí se concentran otros dioses: casi treinta años de paseos breves. Nací con dos fechas: la que domino, la que me apresa. Soy pisadas de sueños y brea impresas sin cuidado, orden o nombre. En la memoria soy y a ella me consagro. «Memoria somos y en […]
Habitar la palabra para no trascenderla. Adiós ficción: depura la invisibilidad, lo estoico del deseo, la última luna muerta del idioma. Escribe cuanto puedas, habitante de la grieta. Ése es tu trabajo en la nada. Por encima de todo borra los huecos. Ellos nunca abandonan la idea del poema. «La desaparición del poema» Aitor […]
I Hay algo que sólo se observa a las afueras de la ciudad la luz de la galaxia se opaca por las luces artificiales más cercanas que en vez de iluminar oscurecen II Si el parpadeo de las estrellas tuviera un sonido sería el grillar de los grillos el ruido que se escabulle cuando abrimos […]
Regalarlo todo. Cada prenda. Cada adorno. Con mentalidad de pobre. Los dedos de harina calentando el mismo tazón y la sonrisa rota hacia la mesa sin frutas ni flores en la fuente. Sin estrenar nada, sin ambición de refugio. Habiendo perdido la energía y el asombro. Queriendo decir: «¿Por qué no vuelves a casa?» Cuando […]