La máquina corta las cuerdas de suspensión del sueño
Es un golpe certero a esto que llamo vida
Un martillar diario sobre la tranquilidad de la muerte temporal
No existe una vuelta de este mundo sin el amargo chillido que me manda de nuevo a la caverna
Hacia donde los postes bostezan la última luz de la noche
Para abrirle paso a las hormigas de dióxido de carbono en su afán matutino
Es culpa mía
Fui yo quien decidió despertar todas las mañanas junto a los espíritus de los emails
Que llegan como agujas a los brazos de una enfermedad desconocida
Y esconderme entre los suspiros de las horas a escribir estos poemas
Bajo la atenta mirada del reloj de la sala de juntas
Así como Julia se esconde en el baño a llorar todas las tardes
Ella piensa que nadie la escucha
Al fin y al cabo este lugar fue diseñado para dejar el alma afuera
Pero yo leo claramente los versos de su cara cuando se sienta en su cubículo
Con su sonrisa recién ajustada bajo el labial rojo
A terminar el informe de la misma manera
Que termina nuestra vida

Os Rodríguez

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Somos la generación que siente
que sentir es ponzoñoso
e imagina que recuerda
anhelos futuros:
fuegos
que comprimen su más puro
corazón de videoclub
en busca del tiempo perdido,
aunque en la calle
hace frío,
vuelan los coches y yo
escribo el poema en un móvil
por miedo al movimiento
y sus olvidos.

Candela Rodiles

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madre,
estoy aquí aquí contigo
entre este silencio y un vaso de vino
aquí te lo digo te lo confieso
con el estómago vacío
y las migas sucias apiladas en la esquina de la cocina
donde siempre siempre barrías:
el fracaso la ofrenda el grito la partida
te confieso
(esto un testimonio de hija a madre):
que a solas bebo para no pensar en tu vida / en mi vida
y en el interior de vientres esféricos como balones publicitarios de helio,
hinchables,
que caen sobre la arena de playa y el disfrute familiar efímero
para no pensar en esa vida concebida:
alimento de perros frustrados
alimento para una globalización impuesta carne de bombas objeto de resistencia
y miedo a la protesta
madre, reivindico el derecho a odiarte
mientras bebo
mientras en mi vientre crecen cuervos negros
pantanos desecho y dragones antiguos
quién fecundará ahora, madre, la belleza nítida
quién será capaz de atravesar la úlcera que construye este cuerpo sangriento
estos líquidos engendrados en un fracaso heredado
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella, cada noche en mi cabeza
hasta cuándo hasta cuándo he de pedir piedad
arrodillarme ante Hela con las rodillas firmes

adherir una máscara férrea a este rostro para que se disuelva
[para que sea abono químico en la hierba
guardar el esperma de esciápodos
arrastrarme con una sola pierna hacia la pregunta infinita:
el por qué de estas líneas tan duras contigo, madre,
este rechazo hacia el ombligo el agujero el Núcleo

***

la vida hoy (una constante):
amar para apartar esas migas

Aurora Díaz Obregón

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De acuerdo con Platón, un fantasma es un fantasma
y no un alma porque esta
ha amasado un cuerpo, ha retorcido con la pelvis
un cuerpo desde su interior: ha sabido el alma aprovecharse
de la ventaja de su naturaleza inmaterial
para hacerle el amor a su envoltorio, a su vestido de carne,
y ha terminado deseándolo febrilmente.
El problema, aquí, se sitúa principalmente en el hecho
de que el cuerpo nunca necesitó del alma
nunca necesitó de oraciones furiosas ni plenitud extática
para gozar de sí mismo.
El fantasma es la perpetuación de un deseo y de un amor
no correspondidos.
El fantasma es violento
y está triste.

Inés Belmonte Amorós

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Concluimos que el texto confisca para sí
la verdad, corrompiéndola, y disfraza la mentira
con el vestido del encanto.
Tras este umbral ya no estoy yo, crece el lenguaje
de un pasado acechante, como tela en su nido.
Es la tierra vivaz en la que medra el árbol del juicio
que habrá de condenarme.
No se fían los labios frente al vaso de veneno
que espera al lado de la lumbre.
Un rey desposeído agacha la cabeza
sin que le importen las virtudes de su mano.
¿Encontraré la puerta cuya llave
soy incapaz de ver, entre el viento y las agujas?
Desearía decir que cuando estás
cerca de mí, me siento bien, soy mejor hombre.
Desearía decirlo desde donde las cosas
nacen dignas, sin gracia y sin belleza.

Miguel Floriano

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