La máquina corta las cuerdas de suspensión del sueño
Es un golpe certero a esto que llamo vida
Un martillar diario sobre la tranquilidad de la muerte temporal
No existe una vuelta de este mundo sin el amargo chillido que me manda de nuevo a la caverna
Hacia donde los postes bostezan la última luz de la noche
Para abrirle paso a las hormigas de dióxido de carbono en su afán matutino
Es culpa mía
Fui yo quien decidió despertar todas las mañanas junto a los espíritus de los emails
Que llegan como agujas a los brazos de una enfermedad desconocida
Y esconderme entre los suspiros de las horas a escribir estos poemas
Bajo la atenta mirada del reloj de la sala de juntas
Así como Julia se esconde en el baño a llorar todas las tardes
Ella piensa que nadie la escucha
Al fin y al cabo este lugar fue diseñado para dejar el alma afuera
Pero yo leo claramente los versos de su cara cuando se sienta en su cubículo
Con su sonrisa recién ajustada bajo el labial rojo
A terminar el informe de la misma manera
Que termina nuestra vida

Os Rodríguez

.

Somos la generación que siente
que sentir es ponzoñoso
e imagina que recuerda
anhelos futuros:
fuegos
que comprimen su más puro
corazón de videoclub
en busca del tiempo perdido,
aunque en la calle
hace frío,
vuelan los coches y yo
escribo el poema en un móvil
por miedo al movimiento
y sus olvidos.

Candela Rodiles

.

madre,
estoy aquí aquí contigo
entre este silencio y un vaso de vino
aquí te lo digo te lo confieso
con el estómago vacío
y las migas sucias apiladas en la esquina de la cocina
donde siempre siempre barrías:
el fracaso la ofrenda el grito la partida
te confieso
(esto un testimonio de hija a madre):
que a solas bebo para no pensar en tu vida / en mi vida
y en el interior de vientres esféricos como balones publicitarios de helio,
hinchables,
que caen sobre la arena de playa y el disfrute familiar efímero
para no pensar en esa vida concebida:
alimento de perros frustrados
alimento para una globalización impuesta carne de bombas objeto de resistencia
y miedo a la protesta
madre, reivindico el derecho a odiarte
mientras bebo
mientras en mi vientre crecen cuervos negros
pantanos desecho y dragones antiguos
quién fecundará ahora, madre, la belleza nítida
quién será capaz de atravesar la úlcera que construye este cuerpo sangriento
estos líquidos engendrados en un fracaso heredado
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella, cada noche en mi cabeza
hasta cuándo hasta cuándo he de pedir piedad
arrodillarme ante Hela con las rodillas firmes

adherir una máscara férrea a este rostro para que se disuelva
[para que sea abono químico en la hierba
guardar el esperma de esciápodos
arrastrarme con una sola pierna hacia la pregunta infinita:
el por qué de estas líneas tan duras contigo, madre,
este rechazo hacia el ombligo el agujero el Núcleo

***

la vida hoy (una constante):
amar para apartar esas migas

Aurora Díaz Obregón

.

De acuerdo con Platón, un fantasma es un fantasma
y no un alma porque esta
ha amasado un cuerpo, ha retorcido con la pelvis
un cuerpo desde su interior: ha sabido el alma aprovecharse
de la ventaja de su naturaleza inmaterial
para hacerle el amor a su envoltorio, a su vestido de carne,
y ha terminado deseándolo febrilmente.
El problema, aquí, se sitúa principalmente en el hecho
de que el cuerpo nunca necesitó del alma
nunca necesitó de oraciones furiosas ni plenitud extática
para gozar de sí mismo.
El fantasma es la perpetuación de un deseo y de un amor
no correspondidos.
El fantasma es violento
y está triste.

Inés Belmonte Amorós

.

Concluimos que el texto confisca para sí
la verdad, corrompiéndola, y disfraza la mentira
con el vestido del encanto.
Tras este umbral ya no estoy yo, crece el lenguaje
de un pasado acechante, como tela en su nido.
Es la tierra vivaz en la que medra el árbol del juicio
que habrá de condenarme.
No se fían los labios frente al vaso de veneno
que espera al lado de la lumbre.
Un rey desposeído agacha la cabeza
sin que le importen las virtudes de su mano.
¿Encontraré la puerta cuya llave
soy incapaz de ver, entre el viento y las agujas?
Desearía decir que cuando estás
cerca de mí, me siento bien, soy mejor hombre.
Desearía decirlo desde donde las cosas
nacen dignas, sin gracia y sin belleza.

Miguel Floriano

.

I.
Al fin la lengua hablando de la lengua
blando sobre sólido al fin saliva
nácar, ascua y luego
perla: poema o círculo.

II.
La semana lleva oculto en su centro
un estómago miércoles
una bilis dorada. Una imagen:
todavía los niños olvidan abrigarse
en las tardes vacías del otoño.

III.
Imaginar: re
construir en imagen encontrar
la joya-redondez de la escritura.
Escribir un poema es defender
una idea cualquiera de las otras
y adorarla después y para siempre
descuidar su recuerdo en una esquina.

Eladio González
.

la palabra es el modo de disección
más brutal y cuidadoso
en este jardín de la lengua me siento
a salvo porque aquí puedo fingir
lo salvaje

Iria Fariñas
.

Y de un banco en el parque hemos hecho otra casa
con flores amarillas, donde poder besarnos,
y seguir besándonos, felizmente salvados
de falsos compromisos
Gabriel Celaya.

¿en qué momento coincide el tiempo?
dos miradas
que dibujan una línea
que cruza una habitación
en una casa de barro.
cuidá
ese pequeño aleteo.
no lo digas en voz alta.
es un secreto.

María Catalina Jiménez.

cada mes y objeto cuentan una historia
cada mañana es una miniatura distinta
que hace del tiempo algo ordinario
/ la colada tiesa se agrieta entre los dedos
y abre la carne como un cuchillo
/ a membrillo huele el otoño
y un membrillo caído nunca es hurto
/ entonces
si conoces la morfología de una manzana
deja reposar el fruto helado sobre la mesa
deja que se ablande la carne
y ocupemos el tiempo bajo la piel del cordero
a veces con un canto, a veces con un lamento
para que cuando llegue enero
recordemos el sabor de los días pasados
y la brevedad porosa de la tarde
/ sabes qué
es así como mi lengua aprendió a jugar con el hueso
sin miedo a atragantarse

Valentina Paolini.

ay un tiempo futuro
un espacio aún desconocido
en el que aún no he pronunciado
tu nombre.
Hay un lugar rebosante de belleza
que no conocerá las sílabas de nuestro
amor
que no reconocerá mis palmas después
de tu caricia.
Existe, creo,
un lugar, un nido, una habitación,
otro cuerpo, otras manos,
otras sílabas que aún no puedo
pronunciar.
Y sin embargo, ahora
solo tu nombre adquiere forma y suena
y solo tu nombre aparece como lugar
rebosante de belleza
y solo mi nombre aparece junto al tuyo
en aquellos lugares que invento,
en ese junio de pájaros, vaticinios y
promesas,
en ese intento nuestro de manejar un
tiempo;
el de la elección.
Hay tantas palabras que no conozco
todavía, tantos significados
que hoy son incógnitas.
Pretendo enseñarte cada palabra nueva
que aprenda,
enseñarte las palmas y decir
«estas son mis nuevas formas de acariciar
este es el nuevo idioma que he tejido
fuera de ti»
Y sin embargo, ahora
solo pronuncio tu nombre
solo conozco un lenguaje.
Repito palabras y todas aún son para ti.

Jimena García.

a partir de ahora es mío tu pelo
mío tu patio míos sobre todo
tus recuerdos para siempre
mira lo pone aquí
mío mío mío
esta hija única se queda
con todos tus juguetes
mío el pop mío el verano
es mía también
la casa de tu infancia
te he desarmado me quedo
con tu vida y tus amigos
a partir de ahora eres
imaginario colectivo
estampita a la que rezar
póster del medio
de la revista superpop
mía la playa las tardes
tuyas las ideas los ensayos
de mil doscientas páginas
yo una persona tú una palabra
seguida de otra
mira cómo te describo
a partir de ahora
yo nado y bailo y me río
y tú solo
un libro que se acaba
cuando me aburro de escribir

Elisa Fernández Guzmán.

Rútila mejilla
lamida por el sol,
saliva dulce. De ámbar
reverberan,
heliade esbelta, tus hebras
hacia allá, hacia el río
profundo.

Leire Pérez.

Con el tiempo suficiente, crecen los nogales
el pájaro que nada sabe monta en ellos su nido
vuelven a trazar sus caminos las ovejas y cantan de nuevo
los pastores, calienta otra vez el fuego los tubérculos de noche
recupera el cálamo el brillo dorado de su fuerza
la manzanilla retoma impasible sus olores y los jóvenes
besan sus labios, por primera vez, a la sombra
como si nunca se hubieran allí consagrado a los dioses
ochocientas cabezas de ganado, ochocientas cabezas de hombre.
El rastro del pasado es invisible
la violencia no deja huella tras su paso
y esta ausencia es una nueva
de sus formas, quizás la última:
al morir sin rastro, pervive
la violencia en la violencia de su olvido
esta es su oculta inmortalidad.

Alejandro Gómez Masdeu.