Entradas de] Revista Zéjel

«Sed» Jesús Montiel

La sed le ha hecho pensar en el asfalto el brillo nutritivo de los ríos. Dejando atrás la trampa del calor el pájaro lo ignora, pero escribe su error la historia de lo humano. «Sed» Jesús Montiel.

,

«Conversaciones» Luisa F. Jaramillo

Tantas palabras formando muros, cadena sobre mi cuello. En la esquina, el tendero habla de números como nombrando flores en el jardín de las monedas. En casa los inquilinos se escuchan como si lanzaran rocas al fondo de un charco. Algunas voces son ríos llevan el rumor del agua entre los dientes. Hay ecos que […]

«Conversaciones» Luisa F. Jaramillo

Tantas palabras formando muros, cadena sobre mi cuello. En la esquina, el tendero habla de números como nombrando flores en el jardín de las monedas. En casa los inquilinos se escuchan como si lanzaran rocas al fondo de un charco. Algunas voces son ríos llevan el rumor del agua entre los dientes. Hay ecos que […]

,

«Haikus» Aitor Francos

Poner diferentes bigotes a la luna, pasatiempo del gato. * Amanecer. Por fin huecos de luz entre los libros. * Si no baila el viento, las palabras perdidas lo zarandean. * Casi es un ala la forma de la luna. ¿No volverá? * El primer viento que pasa se lleva la soledad a otro árbol. […]

«Haikus» Aitor Francos

Poner diferentes bigotes a la luna, pasatiempo del gato. * Amanecer. Por fin huecos de luz entre los libros. * Si no baila el viento, las palabras perdidas lo zarandean. * Casi es un ala la forma de la luna. ¿No volverá? * El primer viento que pasa se lleva la soledad a otro árbol. […]

,

«Sevilla, diciembre, 26ºC» Emily Roberts

How many places in the body were made to be destroyed once? Sharon Olds No sé cómo he llegado aquí, y si lo supe, no lo recuerdo. Quizá fue el calor a mediados de diciembre o el río, que lo atravesaba todo, partiéndolo en dos: norte-sur; presente-pasado; tu piel y el resto. Yo sólo quería […]

«Sevilla, diciembre, 26ºC» Emily Roberts

How many places in the body were made to be destroyed once? Sharon Olds No sé cómo he llegado aquí, y si lo supe, no lo recuerdo. Quizá fue el calor a mediados de diciembre o el río, que lo atravesaba todo, partiéndolo en dos: norte-sur; presente-pasado; tu piel y el resto. Yo sólo quería […]

,

«Todos los solos y los locos de Madrid» Juan Carlos Polo

Todos los solos y los locos de Madrid dentro de mi mano poder cerrar el puño, sin aplastarlos, acercarlos a mi corazón y recogerlos. Yo me conmuero y me condolo de las largas soledades que caminan o montan su teatro sobre el suelo. Qué lejos de ellos está la mano. Con qué ferocidad sus vidas […]

«Todos los solos y los locos de Madrid» Juan Carlos Polo

Todos los solos y los locos de Madrid dentro de mi mano poder cerrar el puño, sin aplastarlos, acercarlos a mi corazón y recogerlos. Yo me conmuero y me condolo de las largas soledades que caminan o montan su teatro sobre el suelo. Qué lejos de ellos está la mano. Con qué ferocidad sus vidas […]

«Por cada pájaro que despega cae» Francesco Iannone

a mi hijo Por cada pájaro que despega cae una hoja y se quiebran juntos por el destino opuesto de la tierra y del cielo. Por cada hijo que nace un cuerpo se hunde y no lo vuelves a ver y no sabes a quién pertenece ciertamente y se queda ahí quieto sobre la alfombra […]