un pájaro acaricia con su vientre
______blanco las ortigas
mientras el tiempo corre
las generaciones se consumen
y fugaz
el rostro de una mujer agachada
______el pelo tras la oreja
dice
he amado tanto
«un pájaro acaricia con su vientre» Carla Nyman.
A una flor la eleva el vuelo
y termina tejiendo caminos
por la abertura azul de la tarde,
«A una flor la eleva el vuelo» Gabriel Baldoy.
Recorremos el campo,
nuestras piernas
caminan entre césped,
hay viento,
aridez en el aire.
«Infancia» Elisabet Fábregas.
Nada me permite este encuentro
entre el despliegue del cuerpo
y el recogerse del lenguaje.
«Cuerpo abyecto, lenguaje deseado» Carmen Lendínez.
Agarro con mis manos ateridas
el nudo que desborda mi garganta.
«Nudo» Elisa Sestayo.
«todo el ruido rompe con el deseo de irse» Mayte Martín.
No queda lejos la ruina.
______[La oscuridad es la falta de luz.]
En este punto de la tierra dos amantes hace siglos,
______[Es sencillo que se dé una falta absoluta para el ser humano,]
como en cualquier comienzo. Y es doloroso nombrar
______[sin embargo, la oscuridad absoluta no existe,]
el origen incierto de las cosas, porque siempre es mentir, y la mentira es una prórroga.
______[porque la luz no es solo el espectro visible, sino]
Es eso quizá: la demora. Lo que los nombres demoran,
______[todo el espectro electromagnético.]
lo que los amantes demoran. Sí,
______[Entre todo cuerpo la luz existe,]
hay algo obsceno en la dilación, lo terriblemente impúdico
______[aunque sea imperceptible a los ojos.]
de cuanto no se ve. Sí,
______[De este modo,]
hueco habitado donde se hunde tu mano
______[no existe la oscuridad,]
y mi mano.
______[sino la luz]
Mira cómo te ofrezco este cuerpo, justo este,
______[más cruel.]
con las palmas rendidamente abiertas.
«No queda lejos la ruina» Héctor Aceves.
si apago la luz cada noche, se enciende la sombra
anticipada del sueño;
tu cuerpo y el mío avanzan juntos
por un suelo sin orillas.
«si apago la luz cada noche, se enciende la sombra» Helena Pagán.
nada acontece.
una escalera proyecta su sombra hacia lo alto
y deja que en los techos se filtre al fin el polvo.
«nada acontece» Federico Ocaña.
Febrero,
al cálido sol de invierno,
en la punta del espigón.
Frente a mí,
un hombre ayuda
– muy suavemente –
a quitarse algo de ropa
a su madre mayor.
En sus brazos
blancos y flácidos
– pienso –
que merecida luz.
«Madre» Imanol Ulacia.