En la cinta está mi madre, su voz
me pide un beso
una mano de tamaño reducido al de ahora
abre el puño
deja caer las margaritas que había tardado en escoger
y corre hacia la boca
ahí pega su palma
hinca los dedos al azar
y siguiendo la trayectoria de un abanico que se abre apresuradamente
arroja todo su amor en el aire
En la cinta estoy yo
mi hijo también
no se oye mi voz
la suya tampoco
no hay campo
ni fiestas de gente de campo
ni olor a almendras garrapiñadas
la boca enmascarada
y no es Carnaval
el amor prohibido
el cuerpo constreñido
el algodón dulce sin hilar
la noria sin espectadores
la infancia diluida con gel hidroalcohólico
la limpieza sobre todo
sobre el juego
sobre el libro
por debajo de las pisadas…

…las magdalenas de Proust en una cinta que ya no graba nada.

«De cintas y magdalenas» Maria Pina Fersini.

entre el dolor y la nada
elegí el dolor
Nacho Vegas

un sillón de mimbre
huele a todo lo que perdimos a los ocho
en la casa de mi abuela
hay una sala que recibe a las visitas
y no recuerdo verla:
cuando yo aparecí ya se había vaciado

ahora todo esto
el sillón la sala lo de antes
me amenaza como un escorzo
que cuando me doy la vuelta revela mi
innecesaria existencia

Pablo Bedía Sanjurjo.

Así, al terminar de comer, mis huesos hablan de no haber comido.
Ofrezco la cafetera al fuego,
 .                                                                                                      semilla líquida.

Una pantalla de luz y una imagen turquesa sobre un tiempo gris,
la gente se pregunta:
 .                                                                                                     ¿qué es el éxito?
He recogido los restos de café esparcidos en la mesa
y he pensado en los diez años que han pasado mientras limpiaba granitos de café
 .                                                                                                     esparcidos por las mesas.
Me he sentado durante diez minutos frente a diez años cansado.
Con las piernas cruzadas, ausentes, separadas del cuerpo
 .                                                                                                     -y quizá los párpados cerrados-,
ensoñado, de repente canta un pájaro
 .                                                                                                     -o quizá la cafetera silba-,
tal vez existan otras formas de ganarse la vida.

Alfredo F. Crespo.

Me pregunto
qué haremos
ahora que hasta el pan
nos ha sido negado.
Qué marcará el inicio del día.
Cómo sabremos que el sol
trabaja otra jornada.
Allá donde nuestra vista no alcanza
mientras desde detrás del cristal
creemos que aquí acaba la vida
las voces siguen rumiando.

«Me pregunto» María Limón.

No creo más en ti que en la dura roca
o en el taxi que me lleva a casa de madrugada. 

Pero tampoco creo en casa más de lo que creo
en ti
o en la promesa de raíz
.                             certeza concreción anclaje
ante la duda. 
La duda que nos une en esta sed
de sacrificio y muleta en el trastero,
en la promesa del esguince para evitar la imagen. 
La cordura puede romperse
como se rompe una pierna: jugando. 
[Por tanto,
no creo más en mí que en la escayola.] 
Dudamos y llueve, amor, pero
sabemos de la fruta y de la vida
e intuimos el orden que subyace
a ciertos misterios cotidianos.

Javier Calderón.