,

«contracorriente» Laur Amanolesei

și dacă-ți dau singurătatea mea
și-mi dai singurătatea ta
la tine în brațe
în fața mea, pe o masă de tenis, înconjurați de praf și băuturi acidulate
închiși de soarele ce se coboară și acoperă ochii cu întunericul celuilalt
retrași în larg, curenții nu ne mai aduc înapoi
ghemuiți în înălțimi, desprinși, împreună cu
măreția chipurilor noastre, alterate și îngrijite de răcoare
și-ți așez sub pleoapa stângă un înger alb 
adormi înaintea înecului, anesteziat de simfonia plăpândă a coralilor
ca un rătăcitor în căutare de definire
urcând spre bătăile inimii
cu tine îmi definesc bătăile inimii
le ajustez ritmului
în timp ce se îndrăgostesc reciproc 
unele de altele
atingerile 
și se iubesc
și e frumos

Laur Amanolesei

.

y si te doy mi soledad
y tú me das tu soledad
.
en tus brazos
frente a nosotros, sobre una mesa de tenis, rodeados de
polvo y bebidas espumosas
apagado por el sol
que se pone
cubre mis ojos con
la oscuridad del otro
en alta mar, las corrientes
nunca te devuelven
acorralado en las alturas de las nubes
denudado, juntos con
la majestad de nuestros rostros, alterados
y cuidados por el frescor del viento
.
coloco bajo tu párpado un ángel blanco para que te duermas
antes de la caída en réquiem por un sueño
como un viajero en busca de la imperfección
escalando hasta el latido
contigo defino mi latido
lo ajusto al ritmo del silencio
mientras nos enamoramos mutuamente con
las caricias del mundo

Laur Amanolesei

.

,

«When Night Falls / Cuando caiga la noche» Mark McDonnell

‘When night falls, expect my visit’
Wallada bint Al-Mustakfi
The branches of my nerves curl
around spaces which remember
the time when we were intertwined
Every thought now must skirt
a dark patio with a silent fountain
When I go out, I go through
all the doors you opened to me
I still wait for you in the night
to re-appear with all your spells,
take my hand, like an older sister,
and show me, as you used to,
where little flowers grow
out of cracks in the rocks
and shoals of lazy fish shelter
in the shaded part of the pond

Mark McDonnell

.

‘Cuando caiga la noche, espera mi visita’
Wallada bint Al-Mustakfi
Las ramas de mis nervios se enroscan
alrededor de los espacios desocupados
donde estabas una vez entrelazada conmigo
Cada pensamiento tiene que bordear
un patio sombrío con su fuente silenciosa;
cuando doy un paso afuera, paso
a través de las puertas que tú me abriste
Hechicera, en mis sueños te espero;
hermana mayor, toma mi mano,
y muéstrame otra vez las florecillas silvestres
que crecen de las grietas en las rocas;
los bancos de pececillos perezosos
en la parte sombreada del estanque

Mark McDonnell

.

,

«Communion / Comunión» Mark McDonnell

Held in
her cell
beside the church
the door
bricked up
she has a small square window
which looks out
towards the altar
so she might celebrate
mass
with the people
through which the priest
can pass
the host
his fingers sometimes
brushing
maybe accidentally
lips parted
to receive Jesus
and in that
Oh
so bright moment
all the universe
collapses into
the strict frame
of her small window
and at its centre
her lips
quiver

Mark McDonnell

.

Monja ermitaña
encerrada
en su celda
al lado de
la iglesia
La puerta
tapiada
con ladrillos
Tiene una pequeña
ventana cuadrada
para mirar hacia
el altar mayor
y participar
en la misa
A través de ella
el sacerdote le da
cada día la hostia sagrada
A veces los dedos del hombre
rozan fugazmente
quizas inconscientemente
los labios entreabiertos
para recibir a Jesús
En ese momento
luminoso
el universo
se derrumba
y se concentra
dentro del marco estricto
de su pequeña ventana
sus labios
en el centro
temblando

Mark McDonnell

.

,

«Intento fallido a un sueño de verano» Os Rodríguez

La máquina corta las cuerdas de suspensión del sueño
Es un golpe certero a esto que llamo vida
Un martillar diario sobre la tranquilidad de la muerte temporal
No existe una vuelta de este mundo sin el amargo chillido que me manda de nuevo a la caverna
Hacia donde los postes bostezan la última luz de la noche
Para abrirle paso a las hormigas de dióxido de carbono en su afán matutino
Es culpa mía
Fui yo quien decidió despertar todas las mañanas junto a los espíritus de los emails
Que llegan como agujas a los brazos de una enfermedad desconocida
Y esconderme entre los suspiros de las horas a escribir estos poemas
Bajo la atenta mirada del reloj de la sala de juntas
Así como Julia se esconde en el baño a llorar todas las tardes
Ella piensa que nadie la escucha
Al fin y al cabo este lugar fue diseñado para dejar el alma afuera
Pero yo leo claramente los versos de su cara cuando se sienta en su cubículo
Con su sonrisa recién ajustada bajo el labial rojo
A terminar el informe de la misma manera
Que termina nuestra vida

Os Rodríguez

.

,

«Descubrimiento» Xavier Arqué

Perdón por la conciencia
sin que la culpa sea mía
y es que la culpa viene dada.
Vine con la sensación del yo
y vine también con su cómo.
Secretamente deseo
tener hijos por sus opiniones
sobre nosotros, que me perdonen
y yo perdonar a mis padres,
perdonar al mundo.

Xavier Arqué

.

,

«Cristal» Candela Rodiles

Somos la generación que siente
que sentir es ponzoñoso
e imagina que recuerda
anhelos futuros:
fuegos
que comprimen su más puro
corazón de videoclub
en busca del tiempo perdido,
aunque en la calle
hace frío,
vuelan los coches y yo
escribo el poema en un móvil
por miedo al movimiento
y sus olvidos.

Candela Rodiles

.

,

«Llanto de un galgo» Alba Vidal Rodríguez

Qué simple asoma la vida
mientras Apolo aglutina
poesía en mi regazo.
Pero temblad
cuando sintáis el
llanto de un galgo
en el tejado.
Tendréis que huir.
Arrancaros los dientes
de la garganta.
Enterrar con machete
los carretes de sangre
y de sueño.
Todo aquello que un
día venerasteis bajo
el esfuerzo de la tarde,
ahora
lo llora un perro.

Alba Vidal Rodríguez

.

,

«migas» Aurora Díaz Obregón

madre,
estoy aquí aquí contigo
entre este silencio y un vaso de vino
aquí te lo digo te lo confieso
con el estómago vacío
y las migas sucias apiladas en la esquina de la cocina
donde siempre siempre barrías:
el fracaso la ofrenda el grito la partida
te confieso
(esto un testimonio de hija a madre):
que a solas bebo para no pensar en tu vida / en mi vida
y en el interior de vientres esféricos como balones publicitarios de helio,
hinchables,
que caen sobre la arena de playa y el disfrute familiar efímero
para no pensar en esa vida concebida:
alimento de perros frustrados
alimento para una globalización impuesta carne de bombas objeto de resistencia
y miedo a la protesta
madre, reivindico el derecho a odiarte
mientras bebo
mientras en mi vientre crecen cuervos negros
pantanos desecho y dragones antiguos
quién fecundará ahora, madre, la belleza nítida
quién será capaz de atravesar la úlcera que construye este cuerpo sangriento
estos líquidos engendrados en un fracaso heredado
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella
serás pobre pero serás bella, cada noche en mi cabeza
hasta cuándo hasta cuándo he de pedir piedad
arrodillarme ante Hela con las rodillas firmes

adherir una máscara férrea a este rostro para que se disuelva
[para que sea abono químico en la hierba
guardar el esperma de esciápodos
arrastrarme con una sola pierna hacia la pregunta infinita:
el por qué de estas líneas tan duras contigo, madre,
este rechazo hacia el ombligo el agujero el Núcleo

***

la vida hoy (una constante):
amar para apartar esas migas

Aurora Díaz Obregón

.

,

«Eros me arranca los ojos» Aurora Díaz Obregón

Los colonizadores escriben sobre flores.
Yo les hablo de niños que tiran piedras a tanques israelíes
momentos antes de convertirse en margaritas.
Noor Hindi

Escribir sobre el deseo es algo egoísta
propio de la mano occidental
capaz de imaginar cualquier escena posible
limpia de guerras genocidios sangre bombardeos pólvora cemento cuerpos calcinados
violaciones de cualquier tipo
ser occidental es idear, concebir,
escribir sobre acariciar un tallo un duelo una herida finísima el mar una polla
escribir sobre bodas de día la infidelidad lo irreal lo gris lo eterno un útero vacío
qué es el dolor para nosotras, me pregunto
nuestra escritura silencia esconde condena es víctima del deseo
nuestra escritura ama, se enreda, se corre.
entonces me pregunto por qué lo hacemos
por qué seguimos escribiendo poemas silenciosos
que no son nada para otros escenarios colectivos
nada para Ucrania
nada para Palestina
nada para Birmania
nada para Sudán
nada para los conflictos e invasiones activas
quién sabe, si para nosotras mismas,
escribir sobre Eros pueda ayudarnos a comprender y elaborar nuestra identidad –
una queja,
la protesta.
Eros nos arranca los ojos, Eros es expropiación*:
nos hace volcar la atención al ansia para distraer el cuerpo consciente
la mirada histórica
y no podemos evitarlo:
escribir sobre el deseo como acto egoísta, Eros es un conflicto de fronteras*
y no puedo evitarlo
recordar tu cuerpo atravesando el mío deshaciendo el linaje
tu ojo siendo mi ojo tinta azul sobre el goce
el verso occidental solo quiere
sostener un cuerpo

Aurora Díaz Obregón

.

,

«Fantasma platónico / fantasma macho» Inés Belmonte Amorós

De acuerdo con Platón, un fantasma es un fantasma
y no un alma porque esta
ha amasado un cuerpo, ha retorcido con la pelvis
un cuerpo desde su interior: ha sabido el alma aprovecharse
de la ventaja de su naturaleza inmaterial
para hacerle el amor a su envoltorio, a su vestido de carne,
y ha terminado deseándolo febrilmente.
El problema, aquí, se sitúa principalmente en el hecho
de que el cuerpo nunca necesitó del alma
nunca necesitó de oraciones furiosas ni plenitud extática
para gozar de sí mismo.
El fantasma es la perpetuación de un deseo y de un amor
no correspondidos.
El fantasma es violento
y está triste.

Inés Belmonte Amorós

.