Ancora noi, come ieri, impreparati
all’appuntamento. Mi hai scritto una
lettera, bagnata di arcobaleno, e
ho distolto gli occhi dal cielo.
C’è in me una grande sofferenza, che
rispetti. Tendo le mani alla terra,
raccolgo frammenti di te. La tua parola
senza voce. Sono confuse le frasi
tra le mani, falsi profeti alle porte
della nostra casa.
Ti guardo dipingere l’erba di un verde che
non ho mai visto.
È la tua preghiera per il mattino, per l’arco
del tramonto che brucia il sentiero tra i
campi, per le stelle non più così numerose.
La mia nostalgia è nelle tasche, cenere di
luce rende fertile la terra appena arata.
È cresciuto un albero d’ulivo, avvicina
le nostre mani. Sembra che si somiglino,
abbiamo la stessa cicatrice annodata
lungo la linea del cuore. E quando il vento
spazza via le nuvole, diventa un ricordo
del futuro.
Materia del tuo nome.
Francesco Ferrara
.
Todavía nosotros, como ayer, sin preparación
en la cita. Me escribiste una
carta, bañada en arco iris, y
aparté los ojos del cielo.
Hay en mí un gran sufrimiento que
respetas. Tiendo las manos a la tierra,
recojo fragmentos de ti. Tu palabra
sin voz. Frases confusas
entre las manos, falsos profetas a las puertas
de nuestra casa.
Te veo pintar la hierba de un verde que
nunca lo he visto.
Es tu oración por la mañana, por el arco
de la puesta de sol que quema el camino entre los
campos, para las estrellas ya no son tan numerosos.
Mi nostalgia está en los bolsillos, cenizas de
la luz hace fértil la tierra recién labrada.
Creció un olivo, se acercan
nuestras manos. Parece que se parecen,
tenemos la misma cicatriz anudada
a lo largo de la línea del corazón. Y cuando el viento
borra las nubes, se convierte en un recuerdo
del futuro.
Materia de tu nombre.
Francesco Ferrara
.
